A idéia veio de uma mania minha.
Quem me conhece sabe que não apenas sou um leitor inveterado como também possuo
muitos livros. Invariavelmente tenho como costume abrir um livro em uma página
qualquer e ler o seu conteúdo. Não me pergunte a razão. Não existe nenhuma. Por
motivos óbvios, adotarei sempre a página 72 de qualquer livro para transcrever
seu conteúdo aqui no blog.. Talvez a idéia não seja das melhores, mas vamos ver
para onde ela nos levará. Não escolherei o conteúdo. Pegarei um livro e abrirei
na página 72. Simples assim. Vejamos o que acontece.
Do livro: Paris é uma festa de Ernest Hemingway
"Quando conseguimos entrar no Michaud, fizemos uma
refeição maravilhosa. Mas quando terminamos e já não sentíamos fome, a sensação
que nos parecera fome, quando estávamos na ponte, ainda continuava dentro de
nós, ao tomarmos o ônibus para casa. Continuava quando chegamos ao quarto e,
depois de termos ido para cama e feito amor no escuro, ainda estava lá. Quando
acordei com as janelas abertas e o luar nos telhados das casas altas, ainda
estava lá. Afastei o rosto para a sombra, mas não podia dormir e fiquei acordado,
pensando nisso. Tínhamos ambos acordado duas vezes, nessa noite, e agora minha
mulher dormia docemente com o luar no rosto. Tinha de me esforçar para
compreender o que se passava conosco,
mas sentia-me demasiadamente estúpido. E a vida me tinha parecido tão simples
naquela manhã, quando despertei, e encontrei a falsa primavera, ouvi a gaita de
foles do homem das cabras e saí para comprar o jornal de corridas.
Mas Paris era uma cidade muito antiga, nós éramos jovens
e nada ali era simples, nem mesmo a pobreza, nem o dinheiro súbito, nem o luar,
nem o bem e o mal, nem a respiração de alguém que deitada ao nosso lado
dormisse ao luar.
