To - Edgar Allan Poe

"Esse meu ficar parado na dourada

Fronteira do escancarado portão dos sonhos,

Observando, em transe, a vista deslumbrante abaixo..."

Já não faz muito tempo, que o autor dessas linhas,

No louco orgulho de intelectualidade,

Manteve "o poder das palavras" - negava que

Um pensamento vinha ao cérebro humano

Além da declaração da língua humana:

E agora, como zombando daquele elogio de si,

Duas palavras - dois doces dissílabos estrangeiros -

Tons italianos, feitos para serem sempre murmurados

Por anjos dormindo no, sempre iluminado pela lua, "orvalho

Pendurado como colar de pérolas em Hermon Hill,"-

Se moveram para fora dos abismos do seu coração,

Palavras quase impensadas, mas que são a alma do pensamento,

Mais rico, bem mais selvagem, visões bem mais divinas

Que mesmo o serafim de harpa, Israfael

(Que tem "a mais doce voz de todas as criaturas de Deus")

Teria querido declarar. E eu! Meus feitiços se quebraram.

A caneta se deixa cair impotente da minha mão imobilizada.

Com teu doce nome por texto, apesar de comandado por ti,

Não posso escrever - Não posso falar ou pensar -

Ei-lo! Não posso sentir; Pois não é sentimento,

Esse meu ficar parado na dourada

Fronteira do escancarado portão dos sonhos,

Observando, em transe, a vista deslumbrante abaixo

E emocionante como vejo, à direita,

À esquerda,e por todo lugar,

Por entre vapores sem importância, longe

Para onde a busca termina - apenas você.

(Traduzido por Cristiano Gomes)